Aquella mañana, como otra cualquiera, Ángela se despertó temprano y salió a la calle con su falda y su jersey negro.
Era invierno y afuera hacía bastante frío puesto a que esa noche había helado. La gente la miraba con cara de asombro pero ella ya estaba acostumbrada a eso, todos los días pasaba lo mismo.

Caminó un largo rato hasta que paró enfrente de un edificio antiguo. La fachada era de ladrillo y sólo tenía dos pisos. Abrió la puerta de su taller y con una gran sonrisa en la boca se adentró en él. Visto por dentro era un lugar pequeño pero muy acogedor en el que Ángela llevaba trabajando toda su vida, su padre se lo había dejado en herencia. Lo único que quería y no tenía era un ordenador. Su sueño era tener uno pero el dinero que ganaba no era suficiente para comprárselo.

Estaba lista para empezar a trabajar así que se dirigió a su secreter y sacó el material necesario para empezar a pintar.

La mañana transcurrió tranquila hasta que una clienta de toda la vida entró en el taller. En sus manos traía una foto que parecía muy antigua puesto a que tenía un color amarillento y era en blanco y negro.

A pesar de que las obras que pintaba Ángela fueran simples la gente confiaba en ella y se las compraba porque las hacía con mucho cariño y les dedicaba el mas tiempo posible.

La señora le preguntó si podía hacerle un retrato de la persona que aparecía en la foto. Ella aceptó, sabía que aquello le iba a costar bastante pero por lo menos tenía que intentarlo, no podía decirle que no a la señora.

Ángela cerró el taller para irse a su casa. Era tarde y la calle estaba oscura, unas pequeñas farolas la iluminaban a aquellas horas. Aquella noche la pasó pensando en como pintaría el retrato.

Su vida se había convertido en un infierno desde que su perro murió entre horribles sufrimientos. Desde entonces, no había levantado cabeza. Iba a trabajar desganada no salía con sus amigas, y jamás se divertía. Buscó el sentido de la vida a través diferentes religiones o sectas. Pero ni con esas, su vida seguía siendo una ruina.
Pero un día se encontró con una papeleta publicitaria. "Ven con nosotros" decía "te ayudaremos a encontrar tu sitio en el mundo", al principio, no le hizo ni caso pero siempre estaba en la mesa de la cocina, a pesar de que ella la había tirado en más de una ocasión. Estaba allí como por obra de dios o del Maligno. Así que un día decidió hacerle caso y fue a la dirección que marcaba la papeleta. Se encontró junto a la puerta. "Club el Abeto Rojo" ponía en letra escarlata. Después de pensárselo decidió entrar. Y lo que vio no le gusto en absoluto:
Símbolos satánicos, sangre desparramada, corderos degollados, pintadas indescriptibles en las paredes como "Viva SATANAS Y LUCIFER" y cosas así. Miro hacia la derecha y descubrió a una mujer pariendo. Cuando el niño nació los hombres del alrededor cogieron al niño le cortaron el cuello y empezaron a beber su sangre. En un ordenador aparecía Marilyn Manson. En un secreter había una mujer desnuda rodeada de hombres que gritaban “sangre virgen” “sangre virgen”... Entonces uno de los hombres cogió y violó a la mujer y después la mataron y bebieron su sangre. Ángela presintiendo que ese sería su destino y empezó a correr. Pero algo la detuvo. Un joven desmelenado se la acercó y la golpeo por detrás. Cayó en un suelo de ladrillo. Sólo distinguió una cosa antes de quedar inconsciente, un cuchillo goteando sangre.
Al despertar se encontró subida en una cruz, rodeada de gente que coreaba “Sangre, Muerte” una vez y otra vez. No pudo evitarlo y gritó, gritó más de lo que lo había hecho en su vida. Un joven se acercó y cuando todo parecía perdido, la puerta se abrió de golpe y entraron hombres armados con las siglas S.W.A.T escritas en sus cascos.

Una mañana, Ángela caminaba arrastrando sus zapatos ya casi sin suela como era habitual. Llevaba un enorme lienzo de tela colgado de la mano derecha, casi sin fuerza, como si pesara mil veces mas. Llegó al sitio donde normalmente inspira sus cuadros y se sentó en una piedra gigante del parque.
El parque es su lugar de encuentro con cada pincelada, con cada color o acuarela. Cada trazo puede haber sido inspirado en el vuelo de un pajarillo que pasaba por allí, el ladrido de un perro que paseaba con su amo y las pisadas de una chica joven haciendo footing.
Cogió un ladrillo a modo de cubilete, pues no puede permitirse otra cosa, y empezo a mirar a su alrededor mientras mezclaba sus colores para ver si podia ocurrirsele alguna cosa. A los cinco minutos un hombre trajeado, guapo y con un fuerte olor a colonia cara, se sento a su lado, en un banco, y desenfundó un ordenador portatil modernísimo con un monton de funciones. Iniciar sesión. El hombre lo encendio, y en el fondo de la pantalla se podia observar un secreter muy bonito de madera de roble, con un monton de papeles y archivos, todos revueltos.
Ángela le observaba y sin decir nada, el hombre empezó a contarle la historia de su vida, tan emocionante o más que la de una señora que se dedica a pintar por las calles sin un destino fijo ni unas metas propuestas. Una vida de ofinica e informes, tan comun como cualquiera, sin ningun tipo de interes por otra cosa diferente a un archivador lleno de recibos.

Es facil entender que Ángela no quiera ese tipo de complicaciones...